REVERSO

REVERSO

Quando estiveres só

no intervalo entre amores

se ainda existe encanto,

dá a mão ao meu verso.

O meu verso te deita na mesa

ainda, e pisas no seu peito,

nas suas faces ainda,

com a mesma febre e ternura.

O meu verso não esquece

dos teus pontos francos,

onde gritas, onde sorris

a chorar, onde estremeces.

Há uma palavra da língua

da chama que só derramo

em teu ouvido, e o codicilo

dum sonho guardado pra ti.

A marca rosada

da tua sandália, a borda arrepiada

do teu mamilo, a gota salobra

no cálice do teu umbigo:

saudades em macro.

Retrato rasgado,

juntado com Durex; o amor via Sedex;

um gosto de língua na língua sem

gosto e um rosto na janela introvertida.

Quando estiveres só,

se inda houver encanto,

dá a mão ao meu verso,

ao meu reverso: me chama.

Igor Buys

26 de maio de 2012

Isabela Crociolli

O EMPREGADO PADRÃO (CONSTRUÇÃO DE UM PELEGO)

O EMPREGADO PADRÃO (CONSTRUÇÃO DE UM PELEGO)

Versão de Working Class Hero, de J. Lennon

Assim que tu nasces, reduzem-te a pó

Pois não te dão nada, nem tempo nem dó

Pra que a dor te congele e não sintas mais nada

Empregado padrão é marcado pra ser

Empregado padrão é marcado pra ser

Machucam-te em casa e te batem na escola

Odeiam espertinho e desprezam os trouxas

Pra que fiques tão doido que sigas as regras

Feitor de sua classe é criado pra ser

Feitor de sua classe é criado pra ser

Torturado e assustado há vinte anos a fio

De repente te pedem que escolhas função

Mas tu mal funcionas, só enxergas teu medo

Pelego feitor é marcado pra ser

Pelego feitor é marcado pra ser

Tão dopado de igreja, de sexo e TV

E te achas esperto, cidadão e até livre

Mas és só um peão, um fodido e mal pago

Empregado padrão é criado pra ser

Empregado padrão é criado pra ser

Há algo pra ti lá no alto, eles dizem

Mas primeiro te ensinam a matar e sorrir

Se quiseres ser tal como os caras de cima

Chefete vendido é marcado pra ser

Chefete vendido é marcado pra ser

Se queres vencer, é só ir por mim

Se um herói queres ser: é só me seguir

Igor Buys

04 de maio de 2012

O ANTI E O OUTRO

O ANTI E O OUTRO

Em primeiro de maio de 2011

um árabe foi morto

em sua casa

diante das mulheres amadas

esposadas, e foi morta

uma esposa, tentando defendê-lo

foi morto um de seus filhos.

Era Osama Bin Laden?

Não era? Como sabê-lo...

Entanto era um árabe

era um homem,

era uma família, mais uma

a ser chacinada. Em nome de quê?

Da vingança? Da manutenção

do mito de que o império

sempre se vinga de quem lhe resiste

e confronta?... Bem, isso, certamente:

ninguém o fez como Bin Laden.

Em primeiro de maio de 2011,

um homem foi morto,

e pelas ruas da América do Norte,

uma turba brutal urrava e saltava,

saltava e socava os ares bradando

brindando na furiosa alegria rubra,

e rubra, e rubra, e azul rota, e rubra,

rubra, rubra...

Rubra, tão rubra e rota.

Um homem foi morto. Mais um.

Mais um homem, mais um filho

uma esposa. Eram Bin Laden

e os seus?... Será que eram mesmo?

Era o filho do magnata,

o filho da família e da nação

que possui mais de seis por cento

da própria América do Norte?

Não. De mim não creio que fosse.

Não creio que fosse mais

que um dublê de Bin Laden,

mais que um seu apoiador.

Entanto apoiador quem não era?

Somos todos Bin Laden!

Somos todos palestinos, afegãos,

muçulmanos! E com um pouco

de amor: mujahadins!

Somos todos Hezbollah, Hamas!

Mas não Al-Qaeda. Pois esta

é o mesmo que América do Norte.

Um pássaro, um avião

atingiu um prédio, e outro.

Foi um homem? Fui eu,

foi você, fomos nós,

vós eles e o Anti-Cristo?

Foi Bin Laden?...

Foi um anjo, um demônio?

Uma Nêmesis ensangüentada

e exata: um gênio

um líder, — um louco...

Foram dezenove homens

munidos de facas Alfa

a derrotar um império mundial?

E num único dia, num único ato?

Foi o Cristo de retorno?

Foi o mundo que se desmoronou

e se acabou pra melhor?

Foi o começo de uma nova Era,

que se abre e raia aos poucos?

Foi o arcano 16? Nostradamus?

Zaratustra? Foi o Anti-

o Outro cordeiro santo,

revolucionário,

sanguinário de si próprio

de seus mártires, mas não só destes

e sem mostrar a outra face:

mostrando a mesma. A mesma.

Ora que honra pra um maldito

guerrilheiro

ser simbólica ou hipotética-

mente morto

no primeiro de maio.

Igor Buys

1º. de maio de 2012

Osama Bin Laden

TRISTEZA CAMPESINA

TRISTEZA CAMPESINA

letra para o Estudo, opus 10, no. 03, de Chopin;

conforme letra francesa consagrada

Jorra o canal

Trazendo a flor

A flor azul

Que ele prometeu

Pássaro assustado voa alto

Tanta pólvora no ar

Jorra o canal

Bebendo a cor

A cor carmim

Que a terra não tragou

É tanto jagunço e pau de fogo e trovoada sob o sol

Ai, Mãe! ai, Mãe de Deus!

Tenha dó de nós, hômi se feriu

Jorra o canal

Levando a flor

E a cor carmim

E tanto sonho azul

Ai, minha Mãe...

Cala a mata surda

De dor

Jorra o canal

Bebendo a cor

A cor carmim

Que a terra não tragou

Foi tanto jagunço e pau de fogo e trovoada sob o sol

Ai, Mãe! ai, Mãe de Deus!

Tenha dó de nós, tenha dó de mim

Hômi se foi, hômi morreu

Igor Buys

20 de abril de 2012

ÓDIO DO IMPÉRIO

ÓDIO DO IMPÉRIO

Eu odeio o império

Quase tanto como

Amo tudo o que amo.

E digo quase

Porque no amor

Há um mistério a mais.

Algo maior que as partes

Juntas: qual’ma presença

Transcarnal, transfísica,

Porém, inteligente e quase

Azul.

Nada assim pulsa no ódio.

Mas o meu ódio do império

É como um anti-oceano,

Uma não-terra inteira des-

-sorrindo em contraprima-

-vera ou verão de gelo gris;

Noite dentro da noite co-

-abissal com o silêncio e

O grito; açnairc, Guernica;

Ausência nua dum pássaro

A retrovoar na negação

De céu, de luz e sombra.

E uma das razões porqu’eu

Mais odeio o império

É — exatamente

Por me fazer a mim, poeta

Amante da vida, capaz

De ódio e de armas, capaz

Da bomba!... revés da

Pomba e da flor, porém

Sedenta.

Sedenta da mesma aurora.

Igor Buys

18 de abril de 2012

"Guernica"; Pablo Ruiz Picasso

LAKSHMI

LAKSHMI


A mulher de quatro pernas

de quatro seios,

a mulher de duas bocas

de dois gemidos

não me sai da cabeça.

Como é imensa e suficiente

a sua carne vasta, de duas cores;

como é perfeito o arranjo

de seus impudores.

Eu quero de novo,

e de novo, a mulher de quatro

quartos, doze umbigos

de trinta e três posições

invulgares, sem limites.

Só ela, amazona, giganta

me escraviza o apetite,

me liberta do mesmo

niilificado, morno.

Quero sem culpa

quero sem termo

a mulher centopéia,

filha de Shiva e Aracne,

descomplicada e perdida,

perdida e orientada

pela bússola do caos,

mais nua que a nudez una

sobre a nau do Ragnarök,

anal e quadrúpeda,

antropoteomórfica,

desantropoteleológica,

infinita, infinita

Eu quero de novo

a mulher maldita,

na sua santa piedade

do macho, entronizada,

telúrica, xamânica,

vulcânica, lunática

Ela que tem a grande

vantagem de sequer ser ela,

na sua modularidade

intrínseca e sublime,

e ainda assim ser a própria,

a imensa, a imponderável

Eu quero viver o amor

dos anjos e dos golfinhos

Sim, eu quero de novo tuas

ancas de bronze e marfim;

ai, não me abandones na noite

como eu não fora teu filho...

Igor Buys

26 de março de 2011

"Ménage a trois"; Anton Nickson